a vida

Nessa vida
Nós nascemos,
nós morremos.
E no meio disso
Nós nos permitimos...
Quem dera ser assim,
passamos a maior parte do tempo
falando bobagem ou escrevendo poemas,
sentados no sofá bebendo um vinho,
ou uma cerveja quente.
Deixamos as janelas fechadas
e a grama alta.
Os cachorros famintos
e a camisa manchada com molho tomate.
A poeira envolvendo os armários
e meu telefone tocando em outro cômodo
e eu com preguiça de me levantar.
A única coisa que me impede de
rever meus velhos amigos
sou eu mesmo.
Eles continuam todos lá,
talvez como eu, pois ninguém aparece aqui há dias...
Fico meio preocupado,
não por ninguém vir me ver,
mas por talvez eu ser o último que restou
dessa espécie de babacas.

-R. Bukson